00:14 Верни | |
| Деревня Сторожево утопала в осенней сырости. Туман, словно серая вуаль, окутывал избы, цеплялся за покосившиеся плетни и заползал на старое кладбище за рекой. Именно туда, вопреки бабушкиным предостережениям, отправился пятнадцатилетний Лёва. «Не ходи за реку после заката, — шептала старуха, задергивая шторы. — Там _они_ просыпаются…» Легенду о Сторожевском погосте знали все. Говорили, в 1964 году беглые зеки зарубили семью священника, не дав даже похоронить по обряду. С тех пор каждую осень, в ночь, когда луна становится кровавой, тени жертв бродят между могил, ища покоя. Лёва смеялся — пока не нашел в бабушкином сундуке пожелтевший дневник деда. На последней странице, дрожащим почерком: «Они не простили мне, что не спас… Простите меня, отец Алексей…» Любопытство жгло сильнее страха. В полночь, прихватив фонарь, он прокрался к кладбищу. Железные ворота скрипели, как голос из кошмара. Лунный свет лизал облупленные кресты, а между ними… движение. Белесые пятна, похожие на размытые лица. Воздух гудел шепотом: «Верни…» Сердце колотилось в висках, когда Лёва заметил его — черный крест с обвисшей цепью. Могила священника. У основания, полузасытанный землёй, тускло блеснул нательный крестик. «Дедов…» — мелькнуло, и пальцы сами сжали металл. В ту же секунду фонарь погас. Туман сгустился, став ледяными пальцами на шее. Где-то близко заскрипели ступни по гравию. Медленные, тягучие. Лёва метнулся к воротам — они захлопнулись с лязгом. Вокруг поплыли силуэты: высокая женщина в рваном платье, мальчик с темным пятном на груди, старик с пустыми глазницами. «Верни…» — застонал ветер. Крестик в кулаке жёг как уголь. Он бежал, спотыкаясь о корни, задыхаясь от вони тления. Тени скользили рядом, шепча проклятия на забытом языке. Когда ноги подкосились у реки, Лёва понял — мост исчез. За спиной, влажно шлёпая по грязи, приближалось хорое дыханье. Он полез в воду, но что-то обвило лодыжку — холодное, костлявое. Последнее, что он увидел перед тем, как волна утащила в омут — бледное лицо деда среди теней, с безмолвным криком… Утром бабушка нашла на пороге мокрый нательный крест. А в деревне до сих пор говорят: в туманные ночи у реки слышны всплески, будто кто-то безуспешно карабкается на берег. И шепчут из тумана: «Верни…» 
Поделиться: | |
|
| |
| Всего комментариев: 0 | |